ocho de diciembre del dos mil cinco

Me contaron qué alguien murió

¿le hablará de nosotros la casa , cuando ya no estemos?qué rincón de la sala ocultará el trompo que tantas veces giró sobre si mismo...alguien hablará de ella ahora que no está?sus amigos lloran por no poder verla hoy ni mañana, el amor quedó vacio, él la espera todavia, cree sin saberlo en la magia a la que nunca la vió confiable, confía ahora encontrarla en algun sueño, sin clavos ni heridas ni sangre, espera encontrarla linda como siempre con su sonrisa y el beso contenido hasta tenerlo enfrente...

primero de diciembre del dos mil cinco

suavidad de conejo

El hacedor de conejos no pensaba en otra cosa mas que en sus criaturitas blancuzcas o en su defecto salpicadas de tinta negra,no creyó eso que le conté sobre el hombre que los vomitaba y de mi que los perfumo, asi es la gente de incredula ¿vió?