treinta y uno de octubre del dos mil cinco

Las mañanas tienen distintos aromas

si el silencio de la mañana
se contempla mejor en otros lados
como conseguir entrar en tus sueños
si tienes los ojos cerrados...
si el frio en soledad es mas fuerte, mas intenso
como acurrucarme en tu cuerpo
si te escondes detras de cada persona
que se te parece y no te encuentro...
si continuas cerrando los ojos,
te lo permito solo cuando te beso
porque se que estas conmigo
y te abrazo fuerte.
quiero saber como me miras,
con que color ves las cosas
que sabor te dejo al irme
y cual te traigo al verme llegar...
pero lo cierto es que no estas aca,ahora
y siento frio,
ese frio que en soledad es mas fuerte,
mas intenso, mas maligno.

veinte de octubre del dos mil cinco

Formas en otras formas...

Paisajes marrón-anaranjado, escaleras que bajan o que suben ,la sensación de libertad que insinúa el viento, esfuerzo mi vista por ir mas allá pero me detengo en las montañas que se me presentan solemnes, como una señora gorda, entrada en años que inspira respeto, o como un gigante de colores, que amenaza con aplastarnos si no lo contemplamos como se debe, caímos casi sin quererlo, pero queriendo encontrar algo distinto, en un hogar diferente, un castillo donde su rey-bufón alumbra la entrada con una vela, y nos invita a entrar sin hablarnos; las piedras no nos parecieron frías al sentarnos en ellas, afuera el viento imitaba el sonido de una quena y aunque parezca ilógico diría que el ladrido de un perro se confundió con los acordes de un charango solo siluetas encontrábamos alrededor, distinguimos un pasillo angosto con una puerta en el fondo que daba a un patio terroso y lleno de botellas de vidrio verde, esto lo supimos mas tarde cuando el sol nos dejo ver lo que la noche no nos dejaba, cuando nos despertó el pedido desesperado de café.

La tenue luz de dos velas transformaban nuestras formas en otras formas fantasmales o puede ser que lo fantasmal sea lo verdadero, y se traduzca en formas mas agradables para seducirnos entre nosotros. Todavía sentados nos acerco un libro que le servia de presentación, se mostraba al principio sin demasiadas ganas de hablar o mejor dicho de repetir una vez mas lo que repite hace mas de veinte años a los que caen en su casa y forman parte de su familia mientras dura la estadía en Humahuaca, puede ser un día, pueden ser meses, pero la intensidad se vuelve inmensa ,da la sensación de haber estado ahí, o de no poder no haber estado ahí , pero estuvimos, su aire de sabio no puede decirse si es verdadero o falso, simplemente es “...a cada sucesiva derrota hay un acercamiento a la mutación final, y que el hombre no es, si no que busca ser, proyecta ser manoteando entre palabras y conducta y alegría salpicada de sangre y otras retóricas como esta...”( j. Cortazar) lo confundí con el personaje de un cuento y quizá el mismo confundió su vida con ese personaje, un poco queriendo y otro poco no .

Rufina observaba todo esto desde otro plano mas allá de nuestro, un plano donde le eran iguales el fuego y los peces, donde la coca le era el mejor dulce y un gato el hijo mas bueno...

Carolina 18 oct. 2005

diez de octubre del dos mil cinco

En Salta...

El mundo para mí es lo que me rodea en este mismo momento, pueden ser sierras, pueden ser estrellas,pueden ser personas organizando una fiesta...y vos lejos de mi vista podes estar en otro planeta, porque no perteneces a este mundo que se armo frente mio,pero estas en el plano de lo que recuerdo querido,la china esta a igual distancia que tu casa...

cinco de octubre del dos mil cinco

"Las palabras parecen ser tan infinitas como el pensamiento..."

Hoy desperte con una duda... ¿Sera cierto lo de aquel cielo de aceitunas o la barrera de lo verdadero y de lo que no lo es me hace confundir la realidad con los sueños?

tres de octubre del dos mil cinco

• "[...] Morelli entiende que el mero escribir estético es un escamoteo y una mentira, que acaba por suscitar al lector-hembra, al tipo que no quiere problemas sino soluciones, o falsos problemas ajenos que le permiten sufrir cómodamente sentado en su sillón, sin compromterse en el drama que también debería ser el suyo "
• Es bastante cierto eso que dice morelli, uno en el fondo intenta siempre encontrar "verdades" o soluciones" en los libros, es como una busqueda de salvacion; lo mismo pasa al escribir